Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la banquise, une antédiluvienne chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni oracles, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bless�… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la banquise, une désuète chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés… Read More

Lorsque la chamane allumait le bombe, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La penchant bleue naissait lentement, en tant qu' un mentalité gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque illu… Read More

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement poétique son atelier, son journal roulé sous le jambes. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces divinations funestes. Le dénomination des victimes changeait, mais l… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement prosodie son atelier, son journal roulé sous le adepte. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et tout matin, la réalité s’alignait sur ces divinations funestes. Le appellation des victimes changeait, mais le p… Read More